Na estación de la vida los trenes vienen y van. Xubimos a unos, baxamos d’otros, y siempre llevamos el mesmu equipaxe: la ilusión de ver, les ganes de sentir y el deséu de ser. Ye nel movimientu onde les coses pasen, nos árboles del paisaxe que vemos al traviés de la ventanina del vagón... ¿Son ellos los que se mueven o la que se mueve soi yo?